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MORTE!
À peine quatorze ans!... l'âge où la jeune fille,
De ses trésors naissants enrichit la famille :
L'âge où la vie en fleurs exhale à son printemps
De ses jours parfumés le chaste et doux encens ;
Où l'ame vierge accepte et boit sans méfiance
Le breuvage menteur versé par l'espérance ;
L'âge heureux ! l'âge d'or! ces fragiles instants,
Où tout chante au dehors, rien ne pleure au dedans ;
Cet âge était le sien. On l'appelait Louise!
L'hiver dernier, alors qu'au souffle de la brise
Mille fleurs parfumaient Gènes comme au printemps,
Dieu ne se souvint plus de ses tristes parents,
Et pour mieux recevoir celte fille chérie,
Fit le jour de sa mort aussi beau que sa vie!
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