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A LA MUSE.
Vivrais-je encor, n'ayant plus, doux mystère,
Devant les yeux tes célestes attraits,
Moi qui, tu sais, n'éprouvai sur la terre
D'autre bonheur que nos amours secrets.
Oh ! près de moi, reste, toujours aimée,
Sur ton autel où mon culte assidu
Avec la rose en offrande semée
Fera monter tout l'encens qui t'est dû.
Sois sans regrets, que ton beau front d'ivoire
Reste voilé, plein de pensers rêveurs;
Qui ne serait dégoûté de la gloire
A voir ceux-là pour qui sont ses faveurs !
AUGUSTE DESPLACES.
Paris, mars i 844.