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la vie, c'est la douleur ! Malheur à celui qui ne pleure pas !
Barrotprit l'attitude de prophète : — Notre femme, s'écria-
t-il, viendra tarir la source des pleurs ; sa, parole sera plus
douce que le chant de l'alouette, sa voix plus puissante que
le cri de l'aigle ; les hommes par elle se sentiront reliés à une
autre vie. Plus de guerres! plus de crimes!
Plus de crimes! mais tu voudrais un monde peuplé de mar-
chands de fil! lui cria avec fureur Borromée. Plus de théâtre
donc, plus de romans, plus de scènes de Grève, plus de
ce» émotions qui vous tenaillenl et vous prennent à la gorge!
Barrotle regarda avec pitié : Comme si l'ordre n'était pas
préférable au désordre, la santé à la fièvre, le repos à la
fatigue ! La société actuelle ressemble aux ruines des siècles
passés ; les hommes, débris informes , se débattent dans le
malheur et l'impuissance. La mère viendra, qui de ces dé-
bris reconstruira le temple de Dieu, plus vaste , plus beau,
plus saint.
Borromée était devenu immobile. — Et lu dis que vous
cherchez une femme qui accomplira ces choses-là !
L'intuition de l'avenir m'a saisi, reprit Barrot; la provi-
dence m'a révélé que cette année serait l'année de la mère.
Pourquoi cela ne serait-il pas ? murmura Borromée. Moi
awssi je cherche une femme, mère ou fille , peu importe ;
puis me voilà sur le pavé ! Oui, dit-il à Barrot, tu viens d'il-
luminer ma foi ; je veux être des vôtres.
Le soir, dans l'intervalle d'un couplet et d'une valse, il
échangea ses habits contre la tunique bleue et le berret
rouge.
Et maintenant où Irouvera-t-il la femme-messie? à quels
signes la reconnaître ? Il poursuit des yeux toutes les femmes
qu'il rencontre. La mère sera belle, lui a dit Barrot; Bor-
romée voit la mère dans toutes les femmes belles.
Un dimanche , Borromée se promenait sous les Tilleuls; ses
besoins d'amour s'exaltaient au milieu d'un essaim de fem-
mes. Soudain il s'arrêta devant une jeune dame pétillante de