page suivante »
234 LE BOUQUET FATAL.
dernier avait requis les services, ramenaient chez lui l'infortuné
combattant. S'il n'était pas mort, il n'en valait guère mieux : il
avait payé le cruel tribut de son inexpérience aux armes, et après
quelques passes, reçu en plein poumon le fer du beau de
Larnac. On le hissa jusque chez lui et on retendit sur le lit d'a-
gonie qu'il ne devait plus quitter que pour aller s'unir à Solange
dans les noces d'outre-tombe.
Il vécut encore vingt-quatre heures. Pendant celles qui précé-
dèrent son dernier soupir, il recouvra toute la lucidité et tout
l'élan de sa grande et rare intelligence. Envisageant avec une
sérénité radieuse les horizons prochains de la vie future, il trans-
porta jusqu'aux larmes ses amis, qui crurent assister à une scène
du Phédon, mais d'un Phédon chrétien, car Remy était de ceux
que les croyances premières ressaisissent tout entier au seuil
de l'éternité, malgré les éclipses de la foi et les caprices de la
pensée. Aussi, ne voulut-il point sortir de ce monde sans em-
porter sur son front et sur ses lèvres le sceau mystique de la
foi de ses pères. Le prêtre qui le lui imprima fut un vénérable
oratorien, son compatriote et son ami.
Sur le point de rendre l'âme, dans la pénombre discrète de
son chevet, il serra plus fort la main de Madame de Vallouise
qui lui rendit cette étreinte avec un désespoir muet. Elle était
debout auprès de lui, dans la morne et sculpturale attitude de
la Niobé antique pleurant la ruine de ses tendresses maternelles.
Elle approcha son oreille de sa bouche, et Dieu seul sait les
effusions mystérieuses et solennelles qui furent échangées dans
ce suprême entretien. Un mot cependant fut entendu de ceux
qui étaient là . Ce mot, ou plutôt ce murmure, était exhalé par
le moribond.
— Je vous recommande mon autre mère, disait-il ; c'est vous
qui la consolerez, n'est-ce pas ?
— Je le jure, si Dieu m'en donne la force, balbutia en san-
glotant Madame de Vallouise.
C'est ainsi que mourut Remy Dorbray, dans la vingt-septième
année de son âge