Revue du Lyonnais » série 1 - n°1 ( 1835 ) » pp.047

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     L'écrivain prit sa plume et posa quelques chiffres sur un m o r -
  ceau de papier ; ce sont des observations, pensait E r n e s t , les
 chiffres forment une écriture expédiée fort commode ; il en posa
 d'autres, et encore ; il additionna, puis divisa ; l'auteur ne deman-
 dait pas p o w q u o i tout c e l a , que lui i m p o r t a i t , on lisait son
 éloge ! Il multiplia ; cela parut bizarre au p o è t e , on ne multiplie
 pas un discours , même quand il est écrit en chiffres                      Il se
 pencha vers lui : c'est très-joli, lui dit-il presque à l'oreille ; c'est
  fort bien : cela fait cent vingt-deux francs dix sous.
    •— Comment! cent vingt-deux... — Oui, vous savez bien : cent
 soixante et quinze lignes à soixante dix centimes la ligne, c'est
 juste cent vingt-deux francs cinquante centimes.
    Quel éclair! il comprit tout d'un c o u p , le malheureux , l'offre
 de son libraire : cent francs! l'affabilité du préposé au journal,
 car ce n'était point là un écrivain , un homme de lettres ; il com-
prit son éloge fait par lui ; l'addition , la multiplication , la divi-
 sion ; on avait complé les lettres pour les réduire en lignes, com-
me on calcule les pouces carrés, pour en faire des pieds qui seront
payés au charpentier, à trois francs la toise.
    Et lui qui avait cru que c'était par amitié pour le t a l e n t . . . . il
était accablé ; il saisit ce même papier qui devait faire sa gloire ;
il le froissait, le tordait, le lacérait dans ses doigts             il entraîna
les deux solliciteurs en s'écriant : voyez , et écrivez encore si vous
en avez le courage ! L'un m'a dit ; tu es romantique; à Charenton!
l'autre : lu es classique, meurs de faim ! le dernier se soucie peu
de mon école, il est du parti de l'argent, lui. Il faudra , pour me
faire un n o m , me traîner dans la boue , à la queue des coteries ,
et marchander ma réputation ! Non , non jamais !
   Il avait quitté les deux jeunes gens; e t , tout h a u t , en m a r -
chant, il s'écriait : jamais ! lorsque son ami du café lui barra le
chemin au détour d'une rue ; il rougit ; il pâlit et prit son bras.
   — Quelqu'un qui vous a vu ce matin , m'a dit que vous étiez
heureux et je vous cherchais; on est moins à plaindre quand on
est deux ; on est plus heureux quand on partage.... L'ami ne dit
que cela , et la moitié de la colère d'Ernest s'évanouit                  c'était
une petite pluie après l'orage ; il en résulte un temps lourd , une
atmosphère accablante         il avait peine à se soutenir ; il tendit le