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LE TRIOMPHE DU BOSTON 361 De notre temps les gens d'esprit Ne perdoient pas à des misères Et leur papier et leur talent. Cette étrange et pauvre manie De rimer inutilement, A rapetissé le génie Et dénaturé le bon goût. On fait des vers sur la cuisine, On en fait sur tout et partout, Et jusque sur la médecine. Avons-nous un seul médecin Qui n'oublie manne et saignée Pour venir comme ***** Endormir l'illustre Athénée, Au ron-ron de son tambourin. » Ces vieux censeurs n'ont plus d'entrailles, Ils ont l'œil sec, le cœur chagrin ; Il leur fait chanter des batailles Pour être poè'te à leurs sens. Moi, j'aime ces riens sensibles, Ces médecins, leurs doux accents, Leurs mines contentes, paisibles, L'air sans souci de leur maintien. Ils sont charmants ; je les révère, Surtout quand je me porte bien. Mais revenons à notre affaire. Aujourd'hui que l'Egalité, Répand ses bienfaits sur la France, Qu'on a détruit la vanité, Les préjugés de la naissance,