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POÉSIE.
LA FLEUR DE P O U R P R E
A M. JOSÉPHIN SOULARY.
On fauchait les blés mûrs sous le soleil torride
Et les coquelicots rayonnaient au milieu ;
C'est la fleur des moissons ; —il est rare que Dieu
La sème au marécage ou dans la lan'de aride.
Le soir, les gerbes d'or faisaient crier l'essieu;
Voilà qu'un moissonneur, travailleur intrépide,
Cueille la rouge étoile et d'un bouquet splendide
Orne son sein brûlé par l'atmosphère en feu.
L'orgueil de la victoire à son visage éclate,
Son sang coule plus vite — et la fleur écarlate
Semble un jaillissement de la pure liqueur.
Ce triomphe est le tien, moissonneur de pensées;
Pendant que j'admirais tes gerbes amassées,
La belle fleur de pourpre a fleuri sur ton cœur.
T. DOUCET.
Lyon, l'f novembre 1864.
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