Revue du Lyonnais » série 5 - n°3 ( 1887 ) » pp.097

     SULLY-PKUDHOMME ET LA POÉSIE PHILOSOPHIQUE             97

                Mais la légère meurtrissure,
                Mordant le cristal chaque jour,
                D'une marche invisible et sûre
                En a fait lentement le tour.
                Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
                Le suc des fleurs s'est épuisé ;
                Personne encore ne s'en doute,
                N'y touchez pas, il est brisé.
                Souvent aussi la main qu'on aime,
                Effleurant le cœur, le meurtrit;
                Puis le cœur se fend de lui-même;
                La fleur de son amour périt ;
                Toujours intact aux yeux du monde,
                Il sent croître et pleurer tout bas
                Sa blessure fine et profonde :
                Il est brisé; n'y touchez pas (1).

  Une pièce beaucoup moins connue ne donne pas au
sentiment de la mélancolie une expression moins fine et
moins gracieuse.
                Je rêve et la pâle rosée
                Dans les plaines perle sans bruit,
                Sur le duvet des fleurs posée
                Par la main fraîche de la nuit.
                D'où    viennent ces tremblantes gouttes?
                Il ne   pleut pas, le temps est clair.
                C'est   qu'avant de se former, toutes
                Elles   étaient déjà dans l'air.

               D'où viennent mes pleufs? Toute flamme,
               Ce soir, est douce au fond des cieux ;
               C'est que je les avais dans l'âme
               Avant de les sentir aux yeux.


 (1) La Vie intérieure. Le Vase brisé.
        N° 2. — Février 1887.