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482 LES SEPT PÉCHÉS MORTELS. Il a beau, loin du jour, se blottir à l'écart, El mettre un feu bénin dans son fauve regard ; Il a beau dans le sable enfouir ses sept têtes, J'entame l'escarmouche et je vais l'agaçant; Si le monstre affolé se dresse en rugissant, Pour l'abattre d'un coup tenez vos lames prêles. SUPERBIA. Tu n'échapperas pas ! De près je veux connaître Ce que cache ton masque, orgueilleux parvenu. A bas ces oripeaux ! ça, qu'on se mette nu ! Fi ! sottise et laideur?... J'en étais sûr, beau maître ! Chemise de Nessus que l'impudeur pénètre, Orgueil ! quand sur sa chair un rustre t'a tenu, II lui passe à la lête un vertige inconnu, Des accès de démence à changer tout son être. C'est l'homme de Stamboul, d'opium enivré. Dans les champs de l'extase un moment égaré, Loin du sol il s'élève, il plane, il est splendide ; Qu'une chute h propos lui rende la raison, C'est pitié de le voir, tanl l'étrange poison Lui laisse le front lourd, l'œil vague, et l'air slupide ! AVARITIA. Volontaire martyr de l'éternel souci, De lui-même il se voue à l'acre pénurie;