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dont on a prétendu l'embellir. Ce sont de jolis rochers couverts
d'arbres q u i , précipités pour ainsi d i r e , dans le cours de la
Saône la forcent à des détours rapides.
Un négociant d'une belle ligure sans expression, emphatique
et chaud patriote , embarqué avec moi, nommait avec com-
plaisance les maisons de campagne devant lesquelles nous
passions : la Sauvagère, la Mignonne, la Jolivetle, la Tour de
la Belle-Allemande, la petite Clair, la Paisible , etc.
En suivant ces collines ombragées et charmantes qui
bordent la Saône, je montais à tous les bouquets d'arbres
qui me semblaient dans une situation pittoresque. Je pen-
sais à la nuit que J. J. Rousseau passa au bivouac en ces
lieux, dans l'enfoncement d'une porte de jardin. Après
taot d'années que je n'ai lu ce passage des Confessions, je
me rappelle presque les paroles de cet homme tellement
exécré des amcs sèches; il est quelquefois e m p h a t i q u e ,
sans doute, mais c'est quand il n'est pas porté par son
sujet; mais les écrivains incapables d'émotions tendres, Vol-
taire, Buffon, Duclos auraient mis en vain leur esprit à la
torture pour décrire cette nuit passée sur le seuil d'une por-
te de jardin ombragée par des branches de vignes sauvages,
le public ne s'en serait pas souvenu après quinze jours, p e u t -
être même le récit lui eut-il semblé égotiste. C'est en sui-
vant ces mêmes sentiers que je parcourais, que J. J. Rous-
seau répétait sa cantate de Balistin, qui le lendemain lui
valut un bon dîner. Ce fut la dernière fois qu'il manqua
de pain
Je suis dans l'hôtel de Provence, et j'écris ceci dans une belle
chambre tapissée eu damas cramoisi avec baguettes dorées; la
moitié du pourtour de cette chambre est revêtue d'une boiserie
peinte en blanc tirant sur le b l e u , e t vernissé, ce qui e s t ,
à la fois, triste et d'un aspect saie. J e marche sur un par-
quet bien ciré, à feuilles carrées et compliquées dont j'ai ou-
blié le nom , et qui crie quand on marche. La tenture de ma
chambre est environnée de baguettes dorées (ébréchées, il est
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