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AUTOMNE.
Les fleurs sont arrachées
Ou ne fleurissent pas
Sur leurs tiges penchées ;
Les feuilles desséchées
Bruîssent sous mes pas ;
Les peupliers jaunissent ;
Les chants mélodieux
De nos oiseaux finissent
Et les brouillards brunissent,
Chaque matin les cieux.
Sur le noyer sans feuilles
Crie encor le pinson ;
En chemin l'enfant cueille
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