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                         BIBLIOGRAPHIE.                         475

mées, semblent agiter à peine le feuillage reverdi et touffu, nous
 avons cru entendre au fond des épaisses charmill«s, sous les
dômes discrets des grands arbres à la verdure réjouissante,
comme un bruit étrange d'ailes agitées, comme des voix con-
fuses qui soupiraient mystérieusement dans une langue harmo-
nieuse inconnue à la terre !
   « Je suis l'ange de la poésie primitive, — disait l'une de. ces
voix, — et je veux reporter aux cieux , sur mon aile déjà en-
tr'ouverte -, ces chants dictés par le cœur, et que peu de cœurs
s'auraient comprendre ici-bas. »
   « Je suis l'ange de la prière et de la méditation , — disait
l'autre voix, — et c'est aux pieds du Très-Haut que je veux aller
déposer dans un essor rapide et triomphal ces pieux accords
d'une lyre que le ciel semblait inspirer bien plus que les préoc-
cupations vaines et les joies stériles de ce monde terrestre. »
   « Moi, je suis l'innocence rêveuse ; moi, l'amour chaste et
immortel, — soupirèrent ensemble deux voix, qui ajoutèrent:—
Nous voulons rendre au ciel, notre patrie, ces hymnes touchants
que les bruits discordants des passions humaines étoufferaient
 sans doute à leur naissance !... »
   Il y eut un moment de silence et d'hésitation, qu'interrom-
pirent, sous le feuillage plus agité, d'autres voix qui disaient : »
   « Moi je suis l'ange du foyer ; moi, celui de la famille ; moi
je suis l'ange de la sainte amitié ; et moi, celui des beaux-arts
et de la poésie, et nous voulons garder à la terre ces chants de
notre sœur. — Pour ceux qui se souviennent d'elle ; pour ceux
qui l'ont aimée, et qui la pleurent ! »
   Et soudain, après un nouveau frémissement d'ailes, après de
nouveaux murmures mystérieux sous le feuillage, semblables
aux chuchottements de quelques voix amies, dans l'ombre, —
nous n'entendîmes plus rien ; — et nous étant approché , nous
trouvâmes sur un banc rustique le recueil de poésies de Mme ST.-J. .
entr'ouvert !
   Plusieurs fleurs des champs, placées entre les feuillets encore
humides de la rosée du soir,., et qui sait, humides peut-être des
larmes des beaux anges envolés ; nous indiquerons les pièces les