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L'ANGE DÉCHU. 439 Sous un ciel d'azur ou de roses Au sein d'un pays enchanteur, Où naissent les plus belles choses, Que faudrait-il à son bonheur? De Dieu c'est le plus bel ouvrage. Sans doute il l'habita jadis, Car s'il fit l'homme à son image, Il fit de l'Inde un paradis. Mais quel affreux, sombre nuage S'élève de la terre aux cieux ? Et quelle scène de carnage Attriste aujourd'hui ces beaux lieux ? Vient-on d'offrir des hécatombes? Le sang rougit de toutes parts ; Ou bien a-t-on rouvert les tombes Pour en jeter les corps épars? Mais de si cruels sacrifices Le ciel ne nous demande point, L'hyène seule a ces caprices Et serait cruelle à ce point. Est-ce tout un peuple en révolte Qui fait à son roi la leçon? La mort fait-elle sa récolte? Faut-il un peuple à sa moisson ?