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17G ON NE CROIT PLUS A RIEN. — Tout seul, certainement. — Vous n'y touchez pas ? — Oh! si peu.. Je maintiens la pointe sur le papier; voila tout. — Et !a pointe ne saurait pas se maintenir toute seule? — C'est très-rare. — Ah!., tant pis. Est-ce que je ne pourrais pas tenir, moi ? — Si fait... avec quelques leçons. — Est-ce bien difficile? — Oh ! ci vous saviez comme c'est facile ! — Et c'est bien lui q.ii e'cril? — Sans doute, mais c'est l'esprit qui le conduit. — Ah!., cl vous êtes bien sûr que... — Je devenais ri- dicule avec mes questions. — Voici du papier. Il s'empara de la table , la transporta au fond de l'apparte- ment, prit une chaise et disposa son papier en petits carrés, le tout avec une imposante lenteur. — Tout est prêt, dit-il do sa voix profonde, fermez les volets ! — Pourquoi? — Les esprits aiment l'ombre ! murmura-t-il sourdement. — J'aurais cru le contraire, et... — Les esprits aiment l'ombre!! gronda-t-il plus fort. — Pourtant vous dites: lux fiai... objectai-je tout bas, en me dirigeant vers la fenêtre. — Ne parlons plus du prospectus... dit-il avec colère. Comment se fera la lumière, si l'on ne fait d'abord les ténè- bres?... — Ah ! ! ! — ceci m'avait fermé la bouche, el je fermai les volets. Les ténèbres étoieni faites, sans être trop profondes, car