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LA GRIVE. Plane toujours, chaste immortelle, Blanche dans le firmament bleu. L'espérance soutient ton aile, L'espérance ! un souffle de Dieu. Hugues BERTHIN. LA GRIVE. Amis, voici venir la grive ; (Des vendanges c'est la saison J, De raisins mûrs elle s'enivre, Puis siffle comme un vigneron. Voyez cette folle bacchante D'un cep à l'autre s'e'Iançant, A chaque grappe quija tente, Happer une graine en passant. Laissons-la, — lorsque sous le givre Le genévrier blanchira, A la prendre, la pauvre grive, Le pâtre nous enseignera. Alors plus d'un piège perfide Sous les buissons va se monter, Que le berger d'un œil avide Chaque jour viendra visiter. Vite, Margot, que l'on décroche De son support tout enfumé La hampe du vieux tourne-broche. J'amène un convive affamé. Ton rôti vaut perdrix et lièvre, Soigne-le, —je vais au caveau, Pour fêter la grive au genièvre, Tirer un pot de vin nouveau. DES ESSARTS, officier d'artillerie.