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482 LES SEPT PÉCHÉS MORTELS.
Il a beau, loin du jour, se blottir à l'écart,
El mettre un feu bénin dans son fauve regard ;
Il a beau dans le sable enfouir ses sept têtes,
J'entame l'escarmouche et je vais l'agaçant;
Si le monstre affolé se dresse en rugissant,
Pour l'abattre d'un coup tenez vos lames prêles.
SUPERBIA.
Tu n'échapperas pas ! De près je veux connaître
Ce que cache ton masque, orgueilleux parvenu.
A bas ces oripeaux ! ça, qu'on se mette nu !
Fi ! sottise et laideur?... J'en étais sûr, beau maître !
Chemise de Nessus que l'impudeur pénètre,
Orgueil ! quand sur sa chair un rustre t'a tenu,
II lui passe à la lête un vertige inconnu,
Des accès de démence à changer tout son être.
C'est l'homme de Stamboul, d'opium enivré.
Dans les champs de l'extase un moment égaré,
Loin du sol il s'élève, il plane, il est splendide ;
Qu'une chute h propos lui rende la raison,
C'est pitié de le voir, tanl l'étrange poison
Lui laisse le front lourd, l'Å“il vague, et l'air slupide !
AVARITIA.
Volontaire martyr de l'éternel souci,
De lui-même il se voue à l'acre pénurie;