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80 ON NE CROIT PLUS A RIEN.
coup, un tailleur blême et un bottier cramoisi se précipi-
tèrent dans l'appartement ce qui portait à quatre le
nombre des victimes présentes de l'odieux Ravinel.
Alors, ce fut un concert où régna plus d'ardeur que d'en-
semble.
Certes, la portière était d'un haut lyrisme dans ses impré-
cations ; mais le bottier, fils du Rhin, mâchait dans son fran-
çais le gravier de son fleuve ; et le lailleur, superbe dans
ses intonations, ratait ses finales, que je croyais étouffées
par la colère, quand je m'aperçus qu'il était bègue.
Pour moi, étant le plus écorché, naturellement je criais
le moins fort.
— Un monstre qui ne payait pas sa femme de ménage !...
avec énergie : Ah! c'est infâme ! !... déclamait la concierge
dans un grand style.
— Ein queux, gui n'êdre chaînais gondent te l'ufrache !
triturait le Teuion.
— Un po.... po.... po.... commençait hardiment le tail-
leur.
— Et qui me doit même des ports de lettres ! — Grosse
invraisemblance , depuis les timbres-poste. — Il décou-
chait. .. Pouah ! ! — avec l'ut de la pudeur blessée.
— Oh ! pou! pou ! pou ! insistait le bègue...
— Che le suiferai chisqu'en enver ! ia !
— Et moi aussi, je veux le poursuivre, criais-je de mon
côté, mais où ?
— Où? fi.... fi....fi.... essayait l'autre.
— la ! fui, mais hu? .., hu es-du, vilou !...
— Je vous le demande, moi, Messieurs....