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354 POÉSIE.
Quarante exécutants rustiques,
Par nies soins savamment dressés.
Devaient ébranler les portiques
En émerveillant les jurés ;
Mais l'espoir est une fumée;
La gloire est le fruit des hasards ;
La mienne, hélas! s'est envolée
Sur les ailes de nos canards;
De sorte qu'après la bataille.
Où tout a marché de travers,
Je croyais avoir la médaille,,
Et je n'en ai que le revers.
J.-M.-J. MORLBÃ.
Typographe.