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ÃAMBE. L'anathème du Christ pèse encor sur vos têtes, Hommes sans ame, impurs vendeurs ! Dieu vous chasse; rentrez, sous le fouet des prophètes, Dans vos cavernes de voleurs. Au nom du temple en deuil de ses splendeurs ternies, De tous les cultes profanés; Au nom de l'amour même et des choses bénies, Soyez maudits, soyez damnés ! L'abomination remplit la maison sainte ; Et l'avarice ose s'asseoir Jusqu'aux pieds de l'autel, pour trafiquer sans crainte De la lyre et de l'encensoir. Le temple est un marché plein d'ignobles boutiques, Avec des crieurs au portail; Autour des bancs de cèdre et des piliers antiques, Rumine et beugle un vil bétail. Du lieu pur et voilé la banque a chassé l'arehe, Dont les quatre anges sont vaincus, Et l'avide changeur y trône en patriarche, Faisant briller ses faux écus. L'or des sept chandeliers sert à dorer le cuivre; Les vases sculptés sont dissous; La grande mer d'airain où se vautre un peuple ivre, Attend qu'on la fonde en gros sous ! Tout se toise, ou se pèse; il n'est chose éthérée, Rien de si noble et de si grand,