Tableautins parisiens
PENSÉES COUPABLES
La pluie tombe fine, continue, pénétrante ; tout est gris, tout semble gris, des minarets du Trocadéro au dôme du Panthéon.
Très svelte, très élégante, accompagnée d'une vieille dame aux cheveux blancs, sa mère sans doute, elle sort de chez le fourreur à la mode.
Sa jupe haut relevée, ses dessous garnis de dentelles jetant une note claire sur la symphonie en noir de sa robe et de son long manteau en velours frappé, en courant elle traverse le trottoir.
Très correct, très gourmé, le valet de pied à la livrée bleue, soutachée
d'un passe-poil blanc, tient ouverte la portière du coupé.
Le nom d'un fournisseur jeté négligemment, la voiture file emportée par les alezans à la fine allure,
Devant le magasin, une jeune fille s'est arrêtée. D'un regard rêveur elle suit le coupé qui disparait au coin du boulevard.
Elle souffre, la pauvre enfant, cette vision de luxe lui fait mal.Le luxe... Elle est jolie pourtant, adorablement jolie sous son noir costume d'orpheline et cependant quelle est sa vie ?
Restée seule avec sa mère, le père mort, là-bas, au loin ; elle court le cachet, pianotant à droite et à gauche, s'ingéniant à trouver de nouvelles élèves. Pour elle, l'omnibus quelquefois, lorsque la course est longue, la voiture, jamais.
Pourtant, si elle voulait ? — Involontairement elle songe à cette lettre parfumée, une lettre d'amour, qu'hier, au sortir de la leçon dans un hôtel de grand style,un gamin de vingt ans,presqu'un enfant lui a glissé dans la main.
Mais non, elle est honnête. Ce luxe, elle le sait bien, n'est pas fait pour elle. — Folles pensées ; un flot de sang empourpre ses joues elle a peine à se tenir.
Soudain, honteuse de ses secrètes rêveries, elle reprend sa course hâtive, pateaugeant dans la boue gluante, ses pieds aux fines attaches, meurtris par de mauvaises bottines éculées.
Elle est en retard, elle va manquer une leçon, elle court affairée et rouge, d'une main tenant son rouleau à musique, de l'autre relevant sa jupe de pensionnaire.
La pluie tombe fine, continue, pénétrante ; tout est gris, tout semble gris, des minarets du Trocadéro au dôme du Panthéon.
Pierre DUFAY.
