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414 POÉSIE.
MARDI-GRAS
FÉVRIER 1871
De la lumière, Seigneur,
encore plus de lumière.
GOETHE.
Lorsque, tout chancelant au sortir des orgies,
Le Tartufe du Nord, blasphémant ton saint nom,
Etend vers toi, Seigneur, ses mains de sang rougies,
Et t'offre pour encens la poudre du canon,
Ah ! comme il travestit nos croyances sublimes !
Est-ce toi qu'il invoque, idéal de nos cœurs ?
Dieu des douces vertus, juste vengeur des crimes,
Peux-tu prêter l'oreille à des vœux si moqueurs ?
Il a d'un masque affreux habillé ton image ;
En barbare Moloch il t'érige à nos yeux ;
Tu viens jouer d'Odin le sombre personnage :
Il faut à saint Guillaume un carnaval pieux !
Et dans sa mascarade horrible et sacrilège,
j'aperçois confondus les cieux avec l'enfer :
Jésus et Némésïs en ouvrent le cortège
Marchant avec Bacchus, Mignon et Lucifer.
Le Walhalla prend place au paradis des anges,
La mitraille résonne au chœur des séraphins;
Du séjour des élus partent des cris étranges
Et l'on y boit du sang dans des crânes humains !
Atrée offre aux chrétiens son repas effroyable,
L'Olympe et le Tartare en sont troublés d'émoi.
Qui va tourner la crêpe à ce festin du diable ?
Et la Mort se présente en répondant : « C'est moi! »